No número 51 do Boulevard Saint-Jacques

Imitate the seamless heavens, lie
forehead lost in deepest dirt. My ear
is to your breast, I hear the grass
grow words. Its lips are yours, moving.

Tom Mandel, "Poem"

Então, como se toca?

- Não é correcto tocares assim nas coisas - dizia-lhe a mãe.
- Então, como se toca?
- Com menos força, agarrando menos. Não te envolvas tanto.

Gonçalo M. Tavares, Jerusalém 

Foto: Maura Sullivan

Pelo que me toca, responderei também, e mostrarei o que sei, pois estou cheio de palavras, e o espírito que está dentro de mim oprime-me.

O meu peito é como o vinho arrolhado, como vinho pronto a rebentar em odres novos.

Livro de Job, 32:17 – 19

I have nothing to do with explosions*

*Sylvia Plath, "Tulips"

Foto (?)

If the past is an irreparable fact, the present can be a revisable fiction.

Harold Schweizer, Suffering and the Remedy of Art 

. . . Sempre depois da sesta chamando as flores . . .

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Dias em modo repeat...

…não moem, mas matam.

But then are we in order when we are most out of order.

William Shakespeare, Henry VI

and other / escape substances

To flourish we must absorb more than we exude.
It is normal therefore for the body to perish.
But much does drip and escape from the corporeal
tissues and we use this excess to make belief and other
escape substances.

Lisa Robertson, "Notes for Temporary Horizontal Restaurants - Note 2"

To love makes one solitary, she thought.

Virginia Woolf, Mrs Dalloway

Foto: Virginia Woolf , usando um vestido da sua mãe

Poetry may or may not work out its own salvation in a man [or in a woman], but it comes only to those in dire imaginative need of it, though it may come then as a terror.

Harold Bloom, The Anxiety of Influence

Pearl

Maura Sullivan

Escrevo solo e digo nuvem

O rosto enfiado na terra

escrevo solo e digo nuvem.

Solo & subsolo, conluio

amoroso de asas e raízes.

O silêncio conspira,

até a viração da tarde

cessou. Já mal suspira.

Escrevo solo e o peito arde.

O rosto guardado na terra,

nada me lembra ou esquece.

Escrevo solo. Sombra

entre sombras, o dia amanhece.

Manhã de maio semeia,

não choro nem sinto.

Digo nada – acorde esvaído

num sonho indistinto.

O rosto abrigado na terra,

mal sei do lamento das folhas.

Mal sei, mal sim, mal não:

não sei onde abrigar o coração.

Carlos Felipe Moisés, “Sombra”

Os pássaros certos

Trouxe o canto

Não é claro, mãe

Mas tem os pássaros certos

Para seguir a queda dos dias

Entre o meu tempo e o teu.

Ana Paula Tavares

Imagem: Thomas Allen

é provável que ela venha daqui a pouco. o dia foi um tecto azul celeste quase em quebranto: não é por aí que ela costuma entrar? até lá deleito-me, nas simetrias gélidas do corpo. as mãos pelos pés. dois braços (vazios, em fuga). entendo-me na longitude glaciar da cintura. tepidamente, chega ela. arfa mansa, debaixo dos lençóis, as suas mãos crescendo dentro das minhas. erguida em ganas de violino, borda-me a almofada com fio de prata. as suas mãos lembrando-me das minhas. e isto, só gente avulsa é que entende.   

A light in the moon

The care with which the rain is wrong and the green is wrong and the white is wrong, the care with which there is a chair and plenty of breathing.

Gertrude Stein, Tender Buttons

Foto: Maia Flore

Porque eu também tenho uma missão na vida: anotar os lugares de areia branca, voo rasante de passarinho, todos os modos do sol. Tenho tanto que fazer no almoxarifado da humanidade.

Adélia Prado, Solte os cachorros

Foto