Heart shape

"Apesar de o coração ser relativamente simples, a equação que está na sua origem é complexa."

Simetrias caprichosas

La route chante

... et chantera.

Se lhe pega a poesia

Nosso é só o espinho, o estrume, a unha cheia de terra. Sabendo que me ultrapasso eu digo a você, pra celebrar nosso caso, como disse o chefe islamita em discurso ao bispo, pra celebrar a surpreendente união de maometanos e cristãos numa comunidade indonésia, “nosso amor é como bosta de búfalo, cai mas não racha.” Como vê, nem o excremento é nosso, se lhe pega a poesia. Pura graça o que nos move. Vou é chorar de tanta boa pobreza.

Adélia Prado, Solte os chachorros

My own foreigness to myself

I am not fully known to myself, because part of what I am is the enigmatic traces of others.

Judith Butler, Precarious Life: the Powers of Mourning and Violence (2004)

Photo: Maura Sullivan

Escrevo solo e digo nuvem

O rosto enfiado na terra

escrevo solo e digo nuvem.

Solo & subsolo, conluio

amoroso de asas e raízes.

O silêncio conspira,

até a viração da tarde

cessou. Já mal suspira.

Escrevo solo e o peito arde.

O rosto guardado na terra,

nada me lembra ou esquece.

Escrevo solo. Sombra

entre sombras, o dia amanhece.

Manhã de maio semeia,

não choro nem sinto.

Digo nada – acorde esvaído

num sonho indistinto.

O rosto abrigado na terra,

mal sei do lamento das folhas.

Mal sei, mal sim, mal não:

não sei onde abrigar o coração.

Carlos Felipe Moisés, “Sombra”

Enlouquecidos pela dor

Cobrimo-nos com o barro das palavras

Ana Hatherly, “Utopias privadas”

                                             Soy estrella y musgo

                         Me encrespo.

El poema ha llegado de mi carencia, de mi pobreza.

                                            

Hanni Ossott, “Una playa sin fin”

Foto: Joe Bonomo

Porque escrever assim é sopa

É capaz de a psicologia ser ciência mesmo. Se for, me avisem. Tem coisas que, sabendo dizer, conferem muita importância: “a sagrada rota”, “as valquírias”. Falar comigo: seu texto é muito bom, eu não acredito, porque escrever assim é sopa. Agora, falar que é ruim, me incomoda e é capaz de eu sofrer. A poesia existe, ou é falácia, pruridos, psicologismos? Se assim for e eu descobrir, me epitafem: desgraçada, fora da graça, banida.

Adélia Prado, Solte os cachorros

O medo apaga o amor?

O medo apaga o amor, só deixa os contornos do próprio corpo?

Maria Velho da Costa, Myra

Foto

Cortina que abre-fecha

a língua é

um itinerário

uma brecha

no flanco do longínquo

Ana Hatherly, “As palavras de papel”

Foto

e se eu me erguesse, desprendida

as mãos abertas em leque rubro

uma fita métrica solene medindo

espaços, oclusivas, alexandrinos

e tudo o mais que o pulso esquece 

mas entre os dedos, apenas um fio

de mercúrio quente, e na boca

um ninho de pétalas

quebradiço 

There will be a fragility

No princípio era o Verbo

Interessam-me as palavras, a linguagem, aquilo a que o que o poeta Hölderlin chamava de “flor da boca”. Interessa-me o modo como falamos a linguagem e, acima de tudo, o modo como a linguagem nos fala, aproximando-nos e afastando-nos uns dos outros. Interessam-me as palavras, independentemente de elas florirem na boca, nos olhos, ou nas mãos. Interessam-me as palavras, independentemente.    

Nota: Não há palavras suficientes para agradecer à minha querida Mademoiselle, pela sua infinita capacidade de criar beleza…Obrigada por este cantinho tão aconchegado…