fugiram-me um dia

os braços até ti

onde ficámos

deitados sobre a tarde

em que todas as lentidões

são bruscas apneias

as nossas mãos de barro

derreteram-se em cristalinas

placas tectónicas, a fingir

pássaros num desvio alado

ouves? somos nós

aqueles que trauteiam oceanos

enquanto falam

sobre sinos e visões periféricas

ao menos

fugiram-me um dia

os braços até ti

onde ficámos

suspensos

sobre um chapéu de criança

soprado ao delírio do vento

It is enough to make you understand why most languages have a word like "soul." There are various degrees of death, and time spares us none of them. Yet something endures, for which a word is needed.

Ursula K. Le Guin, "The New Atlantis"

Foto: Sanna Lehto

Essa linguagem é de marinheiro, mas tu não és marinheiro,
Se tenho a linguagem é como se o fosse.

José Saramago, O conto da ilha desconhecida

Quem diria que hoje serias

bloco de grés sentado

que frágil desassossega

durante a tarde

maquinalmente

a jugular distendida

à espera

de rubras papoilas cadentes

Jean-Luc Godard, Alphaville (1965)

Ockham's razor

Desde os começos a Lei do Amor está escrita, mas como está, tão simples, ninguém quer.

Adélia Prado, Solte os cachorros

Há muito tempo que não sublinhava tanto um livro; agora não o posso emprestar a qualquer pessoa, é certo... A cartografia da nossa alma não se entrega assim...

                                             Soy estrella y musgo

                         Me encrespo.

El poema ha llegado de mi carencia, de mi pobreza.

                                            

Hanni Ossott, “Una playa sin fin”

Foto: Joe Bonomo

Por enquanto acabaram-se

as tardes de baloiço.

Suporta-se agora

um lento desencaixe

de clavícula. Tudo

o que nos resta

é o cansaço

encravado nas unhas

aguaceiro de cutículas

desfasamento ancestral de baleia

(presa, por fino arame, a sua ossada

numa firmeza de relíquia)

Se porventura nos prolongam os dedos

é por mera providência:

como resistir
a esta infecção na frase

senão pela doença?

Por enquanto plantam-se

mandrágoras debaixo da língua.

Foto: Randy Martin

I'm living . . . It's a golden thing

Porque escrever assim é sopa

É capaz de a psicologia ser ciência mesmo. Se for, me avisem. Tem coisas que, sabendo dizer, conferem muita importância: “a sagrada rota”, “as valquírias”. Falar comigo: seu texto é muito bom, eu não acredito, porque escrever assim é sopa. Agora, falar que é ruim, me incomoda e é capaz de eu sofrer. A poesia existe, ou é falácia, pruridos, psicologismos? Se assim for e eu descobrir, me epitafem: desgraçada, fora da graça, banida.

Adélia Prado, Solte os cachorros

E quando o poema é bom

não te aperta a mão:

aperta-te a garganta

Ana Hatherly, “Post-scriptum para Paul Celan”

Foto

We shall not cease from exploration
And the end of all our exploring
Will be to arrive where we started
And know the place for the first time.

T.S. Eliot, "Little Gidding", Four Quartets

Foto

(Voltamos ao princípio: recomeça a viagem...)