...a cityscape is not made of flesh*

Photo:Vincenzo Balocchi

* Susan Sontag, Regarding the Pain of Others (I beg to differ...)

Da alma

Ingmar Bergman, Persona (1966)

I have nothing to do with explosions*

*Sylvia Plath, "Tulips"

Foto (?)

and other / escape substances

To flourish we must absorb more than we exude.
It is normal therefore for the body to perish.
But much does drip and escape from the corporeal
tissues and we use this excess to make belief and other
escape substances.

Lisa Robertson, "Notes for Temporary Horizontal Restaurants - Note 2"

Para uma espécie de corpo inenarrável

Minha irmã é que nasceu a falar

de um derramamento colossal

da solidão.

As mulheres, é espesso perfume lembrá-lo,

têm ângulos ausentes no que vêem e no que falam nas ocultas

nebulosas do seu corpo

o amante adivinha como um homem traído.

Assim assim mesmo: nessa penumbra de metal candente

anseia-se, decai a ansiedade

e a mulher (Ila, imã de Ilo o mundo, a minha irmã),

que é repouso vasto enfurecido

corre a apanhá-los.

ao espelho, à flor,

da cintura irrompendo como de um jardim

para uma espécie de corpo inenarrável.

Luiza Neto Jorge, “Recanto 13”

Foto: Erin Mulvehill

Hoje às dez horas pinto as mãos. De todas as cores, não de nenhuma. Vou lentamente afogá-las num tinteiro. Primeiro os dedos, depois as covas, as linhas e os montes, até ao pulso. Até ao osso. Frio. Há-de ser fria, a tinta, e frias, as mãos, pois deixarão de ser mãos de massa e de flanela. Hão-de ser mãos de corte. Mãos de faca. Não mais roubadas às horas de fremente urdidura. Serão invisíveis de tão visíveis e sonoras. Indistintas das paredes, do silêncio, das gerberas nessa jarra, do negrume seco da janela. De ti. Da tua pele. Todas as cores, não de nenhuma. E vão gritar, as minhas mãos. E vão pingar, estalactites cor vertigem violeta.

Hoje. De todas as cores. 

Foto: Hernan Marin

E quando o poema é bom

não te aperta a mão:

aperta-te a garganta

Ana Hatherly, “Post-scriptum para Paul Celan”

Foto

nestes dias habito

as casas dos outros

(perfeitas esferas

em rota disjuntiva)

permaneço afásica

nos interstícios dos armários

onde cresço, devorando,

o sol esquecido nas fibras

da última primavera

é certo que não me mantenho

pois cedo me rendo à loucura

de medir espaços com o corpo

e, enublada por voláteis crispações,

acaricio as galáxias do tecto

tamanha navegação celeste

faz-se à cautela – em transverso,

só o escuro reconforta – mas é

tal a fremente obsessão pela lua

que rápido se cegam as linhas

rectas

                        em espiral

desço aos infernos pela mão

da serpentina felicidade.

expiro. na frágil luz embaciada

escrevo o meu nome

a frio.