(Os pés lêem uma odisseia de rastos e ruminações)

As folhas esquecem-se das árvores
esquecem-se
fogem das árvores
esquecem-se
rugem no chão. Mariposas
dobradas em árvore
esquecem-se das folhas
rugem
fogem do chão
esquecem-se
rugem nas árvores
fogem
esquecem-se do chão
esquecem-se

Shelf life

Naquele dia, era pouco

o ar que se respirava

nas veias. Um limite de vozes,

sobejo freático de cores e de cifras,

recortava microscópicas raízes

de cordel. Um limite, o cheiro

dos anos. Por vezes,

eram as velas, estanques e verticais,

que articulavam gestos e sinapses.

Eram estas as letras, o ritmo seco

rasgando e quebrando a frescura

do papel. Sem a mágoa do orvalho,

renovava as simetrias do tempo

nas prateleiras e nas paredes

que gemiam a água da tua pele,

as cinzas que se libertavam do meu lápis.