Still alive inside the sentence

Glenn used to say the reason you can't really imagine yourself being dead was that as soon as you say, "I'll be dead," you've said the word I, and so you're still alive inside the sentence. And that's how people got the idea of the immortality of the soul - it was a consequence of grammar. And so was God, because as soon as there's a past tense, there has to be a past before the past, and you keep going back in time until you get to I don't know, and that's what God is. 

Margaret Atwood, The Year of the Flood

But we do language

"We die. That may be the meaning of life. But we do language. That may be the measure of our lives."

Toni Morrison

"Desire is the consciousness of a certain kind of emptiness that has to be filled."

Laurie Anderson

Heart shape

"Apesar de o coração ser relativamente simples, a equação que está na sua origem é complexa."

E depois do FMI, Troikas, et al. (?)

"When the water has receded most things have lost their form. They lean in the direction the current went. Mud covers them."

William Carlos Williams, Paterson

Simetrias caprichosas

a figura parece

uma gota

em cada instante

a gota está

numa sequência de imagens

a cair de uma estalactite

em cada instante

a gota está

numa posição que compensa

o equilíbrio dos anjos

em cada instante

a gota compensa

a tensão superficial

até que esta

se desprende

e

“O ponto onde se juntam os vincos é uma singularidade que, por ser uma estrutura musculosa, facilita a sua dispersão pelo vento. Excede o número máximo de singularidades. Deforma a figura.”

a gota é

uma superfície

de revolução

Etymology gone m/bad

Les dents, la bouche

Les dents la bouchent

L’aidant la bouche

L’aide en la bouche

Laides en la bouche

Laid en la bouche

Lait dans la bouche

L’est dam le à bouche

Les dents-là bouche 

Jean-Pierre Brisset (1837-1923)

Let's...

Aelita: Queen of Mars (1924)

“Numa altura em que ainda não havia flores”

O tempo que veio antes

rejeita beber água.

As cinzas – uma

aquisição recente

da evolução (a

que os pinheiros

pertencem) –

viam mais

numa altura

em que ainda

não havia flores.

Desenterrou-se

uma ilha cristalizada

pelas cinzas. O tempo

que veio depois

libertava esporos

e árvores mais finas,

plantas sem flores

que faziam lembrar

o tempo transformado

em carvão.

Há um estrato de penas

com porte de árvore,

retrato detalhado

com mais água

de fetos arbóreos.

Mas a cinza,

numa altura em que

ressuscitaram os anos,

é tectónica e semelhante:

uma aquisição fossilizada

no interior da Terra.

(Os pés lêem uma odisseia de rastos e ruminações)

As folhas esquecem-se das árvores
esquecem-se
fogem das árvores
esquecem-se
rugem no chão. Mariposas
dobradas em árvore
esquecem-se das folhas
rugem
fogem do chão
esquecem-se
rugem nas árvores
fogem
esquecem-se do chão
esquecem-se

Shelf life

Naquele dia, era pouco

o ar que se respirava

nas veias. Um limite de vozes,

sobejo freático de cores e de cifras,

recortava microscópicas raízes

de cordel. Um limite, o cheiro

dos anos. Por vezes,

eram as velas, estanques e verticais,

que articulavam gestos e sinapses.

Eram estas as letras, o ritmo seco

rasgando e quebrando a frescura

do papel. Sem a mágoa do orvalho,

renovava as simetrias do tempo

nas prateleiras e nas paredes

que gemiam a água da tua pele,

as cinzas que se libertavam do meu lápis.

One Kind of Terror: A Love Poem

. . . 
I’m the sole author of nothing
the book moves from field to field


of testimony      recording
how the wounded teach each other 
. . . 

Adrienne Rich (1929 - 2012)

I am but a question mark, hovering over the horizon...

In the middle of the beginning

Miranda July, It Chooses You 

Un’en’en

Lâminas de pedra e restos

de três mil anos

feitos de pedra.

cenas esculpidas

(partidas) com arpões.

desenhos às camadas:

uma herança natural

parecida com uma casa.

a mais antiga evidência

― crânios, ossos, barbas ―

são barcos numa comunidade

a partilhar carne por carbono.

mil anos para trás

e apenas um marfim complexo

camadas de terra

como um livro aberto

No canto dos olhos

encontrar uma facilidade

na música. as árvores.

homem. mãe. cavalo.

é assim que eles pensam:

os nossos olhos

moem carne.

é preciso o poema

no canto dos olhos.

não é indispensável.

― à janela

uma calçada de açucenas 

Shadow

Suzy Lee, Shadow (2010)

A nossa casa

A nossa casa era feita de corredores azuis.

Ao centro uma fonte, robusta e fértil,

como uma folha metálica de Gaudí.

Como era sublime, aquela nossa

escadaria em corte de rebuçado.

Como a subi de um golpe só, os

pés quebrando-se em cada degrau,

cega às paredes pintadas de barba azul.

Como passei a carregar nas mãos

todas as nuvens dobadas num novelo escuro,

os cabelos caídos sobre as entranhas

dos caminhos. A nossa casa era feita 

de árvores mudas, a minha respiração

cortada à faca pela agudeza

de uma concha que cai 

seca no chão

num baque sólido de pássaro abatido.

A nossa casa era feita de corredores azuis.

A porta já não se abre às constelações.

Ouvem-se agora, cada vez mais perto,

os passos da noite (fria), contados

pelos minutos de uma solidão óssea.