Aelita: Queen of Mars (1924)

“Numa altura em que ainda não havia flores”

O tempo que veio antes

rejeita beber água.

As cinzas – uma

aquisição recente

da evolução (a

que os pinheiros

pertencem) –

viam mais

numa altura

em que ainda

não havia flores.

Desenterrou-se

uma ilha cristalizada

pelas cinzas. O tempo

que veio depois

libertava esporos

e árvores mais finas,

plantas sem flores

que faziam lembrar

o tempo transformado

em carvão.

Há um estrato de penas

com porte de árvore,

retrato detalhado

com mais água

de fetos arbóreos.

Mas a cinza,

numa altura em que

ressuscitaram os anos,

é tectónica e semelhante:

uma aquisição fossilizada

no interior da Terra.

(Os pés lêem uma odisseia de rastos e ruminações)

As folhas esquecem-se das árvores
esquecem-se
fogem das árvores
esquecem-se
rugem no chão. Mariposas
dobradas em árvore
esquecem-se das folhas
rugem
fogem do chão
esquecem-se
rugem nas árvores
fogem
esquecem-se do chão
esquecem-se

Shelf life

Naquele dia, era pouco

o ar que se respirava

nas veias. Um limite de vozes,

sobejo freático de cores e de cifras,

recortava microscópicas raízes

de cordel. Um limite, o cheiro

dos anos. Por vezes,

eram as velas, estanques e verticais,

que articulavam gestos e sinapses.

Eram estas as letras, o ritmo seco

rasgando e quebrando a frescura

do papel. Sem a mágoa do orvalho,

renovava as simetrias do tempo

nas prateleiras e nas paredes

que gemiam a água da tua pele,

as cinzas que se libertavam do meu lápis.

One Kind of Terror: A Love Poem

. . . 
I’m the sole author of nothing
the book moves from field to field


of testimony      recording
how the wounded teach each other 
. . . 

Adrienne Rich (1929 - 2012)

I am but a question mark, hovering over the horizon...

In the middle of the beginning

Miranda July, It Chooses You 

Un’en’en

Lâminas de pedra e restos

de três mil anos

feitos de pedra.

cenas esculpidas

(partidas) com arpões.

desenhos às camadas:

uma herança natural

parecida com uma casa.

a mais antiga evidência

― crânios, ossos, barbas ―

são barcos numa comunidade

a partilhar carne por carbono.

mil anos para trás

e apenas um marfim complexo

camadas de terra

como um livro aberto

No canto dos olhos

encontrar uma facilidade

na música. as árvores.

homem. mãe. cavalo.

é assim que eles pensam:

os nossos olhos

moem carne.

é preciso o poema

no canto dos olhos.

não é indispensável.

― à janela

uma calçada de açucenas 

Shadow

Suzy Lee, Shadow (2010)

A nossa casa

A nossa casa era feita de corredores azuis.

Ao centro uma fonte, robusta e fértil,

como uma folha metálica de Gaudí.

Como era sublime, aquela nossa

escadaria em corte de rebuçado.

Como a subi de um golpe só, os

pés quebrando-se em cada degrau,

cega às paredes pintadas de barba azul.

Como passei a carregar nas mãos

todas as nuvens dobadas num novelo escuro,

os cabelos caídos sobre as entranhas

dos caminhos. A nossa casa era feita 

de árvores mudas, a minha respiração

cortada à faca pela agudeza

de uma concha que cai 

seca no chão

num baque sólido de pássaro abatido.

A nossa casa era feita de corredores azuis.

A porta já não se abre às constelações.

Ouvem-se agora, cada vez mais perto,

os passos da noite (fria), contados

pelos minutos de uma solidão óssea.

Coco Chanel & Igor Stravinsky (& Katarina)

Katarina é a tradição. Os seus vestidos carregam a memória de uma Rússia czarista e faustosa cujo orgulho espreita por entre os xailes garridos que pendura nas paredes da casa de Mlle. Chanel, desafiando-lhe(s) a frieza minimalista.

Katarina surge-nos fraca e macilenta, consumida pela tuberculose e pela relação adúltera entre Igor e Chanel que desponta, sem qualquer pudor, à sua frente. Vemo-la definhar lentamente, sob o peso da sua doença e da sua dor, tão distante da mulher-espada cuja criatividade a torna tão tentadoramente compatível com Igor.

O resultado deste duelo – entre Chanel, esguia e fulminante, e Katarina, tísica e esbranquiçada – é no entanto surpreendente. Recusando-lhe os presentes e não se deixando coleccionar, Katarina e o seu silêncio mais não fazem do que desafiar o poder que Chanel julga ter. Ainda assim, é a dignidade com que suporta o fascínio mútuo entre Igor e Chanel que faz de Katarina a verdadeira vencedora. Seria tão simples colocá-la na margem e assistir, sem peias, àquela união cósmica entre criadores colossais, mas a sua serena resistência dificulta a simpatia que normalmente se nutre pelos amores ilícitos. Mais do que um entrave, Katarina é um desassossego.

Ainda que Chanel se declare imune à doença que Igor provocou na sua esposa, é ela quem no final esmorece ao som da memória de um amor que nunca o chegou a ser. Katarina já lá não está, mas continua ali em contraponto: ambas independentes, de forma desigual, ambas fortes, em diferentes frentes, ambas simultaneamente consumidas e fortalecidas pela dependência de Igor.

Jan Kounen, Coco Chanel & Igor Stravinsky (2009)

La route chante

... et chantera.

New Year's Resolution #1

"A little like writing or loving someone - it doesn't always feel worthwhile, but not giving up somehow creates unexpected meaning over time."

Miranda July, It Chooses You 

Acedia, or the “noonday demon”

These days, when we try to get a fix on our wasted time, we use labels that run from the psychological (distraction, “mind-wandering” or “top-down processing deficit”) to the medical (A.D.H.D., hypoglycemia) to the ethical (laziness, poor work habits). But perhaps “acedia” is the label we need. After all, it afflicted those whose pursuits prefigured the routines of many workers in the postindustrial economy. Acedia’s sufferers were engaged in solitary, sedentary, cerebral effort toward a clear final goal — but a goal that could be reached only by crossing an open, empty field with few signposts. The empty field is the monk’s day of spiritual contemplation in a cell besieged by the demon acedia — or your afternoon in a coffee shop with tiptop Wi-Fi.

The poem is you

This poem is concerned with language on a very plain level.

Look at it talking to you. You look out a window

Or pretend to fidget. You have it but you don’t have it.

You miss it, it misses you. You miss each other.

The poem is sad because it wants to be yours, and cannot.

What’s a plain level? It is that and other things,

Bringing a system of them into play. Play?

Well, actually, yes, but I consider play to be

A deeper outside thing, a dreamed role-pattern,

As in the division of grace these long August days

Without proof. Open-ended. And before you know

It gets lost in the steam and chatter of typewriters.

It has been played once more. I think you exist only

To tease me into doing it, on your level, and then you aren’t there

Or have adopted a different attitude. And the poem

Has set me softly down beside you. The poem is you.

John Ashbery, "Paradoxes and Oxymorons"

“A minha casa tinha um segredo escondido no fundo do coração”

Bem sei que a culpa é minha. Primeiro construo casas, depois dedico-me a decorá-las e a fazer delas casas, apenas para depois as abandonar. Ainda por cima, vou-me embora e deixo portas e janelas escancaradas, tudo à mostra à mão de semear. Nada de especial valor, no entanto. Um candeeiro partido. Um livro velho. Uma chave enferrujada. Só minudências e insignificâncias, mas que alguém leva para o aconchego da sua casa habitada e que, à luz de uma surpreendente alquimia, consegue transfigurar este meu espólio demente num tesouro cósmico refulgente.

Para mim, há-de ser sempre um candeeiro, um livro, e uma chave, ainda por cima quebrados e comidos pelo tempo. Por me terem outrora habitado (durante um dia, talvez ainda agora), estão todavia inevitavelmente dentro de mim, tal como acontece com todas as coisas que nos entram pelas fissuras do corpo – segredos escondidos no fundo do coração. Nada disto é meu, mas apenas eu conheço a história do candeeiro que se partiu, só eu sei do cheiro do livro quando o folheei pela primeira vez, ou do brilho que a chave tinha antigamente – e que bem abria ela portas e janelas.

Com o tempo, aprendemos a entrar na casa dos outros, mesmo quando abandonadas. Aprendemos a deixarmo-nos à porta, a sermos espaço para a batida do relógio (ouve, como ele bate ainda), a medirmos a espessura do silêncio e o quebranto das paredes. O que aparenta ser passividade ou receptáculo mais não é do que abandonarmo-nos à música de um rádio antigo e deixarmo-nos tocar no mais fundo e límpido que, ainda assim, persiste. É lembrarmo-nos de nós nos outros pela mão de uma música que passa a ser nossa, como se alguém nos escondesse um segredo no fundo do coração.

Na minha casa, há-de haver sempre música, mesmo no silêncio. Deve, no entanto, ser ouvida com algum cuidado – os segredos esboroam-se com tanta (demasiada) facilidade.          

Se lhe pega a poesia

Nosso é só o espinho, o estrume, a unha cheia de terra. Sabendo que me ultrapasso eu digo a você, pra celebrar nosso caso, como disse o chefe islamita em discurso ao bispo, pra celebrar a surpreendente união de maometanos e cristãos numa comunidade indonésia, “nosso amor é como bosta de búfalo, cai mas não racha.” Como vê, nem o excremento é nosso, se lhe pega a poesia. Pura graça o que nos move. Vou é chorar de tanta boa pobreza.

Adélia Prado, Solte os chachorros

Send your kids to s(c)hool

My own foreigness to myself

I am not fully known to myself, because part of what I am is the enigmatic traces of others.

Judith Butler, Precarious Life: the Powers of Mourning and Violence (2004)

Photo: Maura Sullivan

A craving for extraordinary incident

The most effective of these causes are the great national events which are daily taking place, and the increasing accummulation of men in cities, where the uniformity of their occupations produces a craving for extraordinary incident, which the rapid communication of intelligence hourly gratifies.

William Wordsworth, Preface to Lyrical Ballads (1800)

Master of None

. . . You know they want it, but there's no verse . . .

There are no words in color...

... but it wakes up all your feelings.

The Poetry Deal

...a cityscape is not made of flesh*

Photo:Vincenzo Balocchi

* Susan Sontag, Regarding the Pain of Others (I beg to differ...)

Só porque algum nome lhe havíamos de dar

. . . a nós o que nos ilude é esta linha de vivos em que estamos, que avança para isso a que chamamos futuro só porque algum nome lhe havíamos de dar, colhendo dele incessantemente os novos seres, deixando para trás incessantemente os seres velhos a que tivemos de dar o nome de mortos para que não saiam do passado.

José Saramago, A jangada de pedra

I feel always tender in the wrong places*

Photo: Brooke Shaden

* Audre Lorde

Y todo para sorpresa de nuestra ignorancia

La infancia no es un lago imperturbable

                     no tiene la lisura de un plato

                     es un valle

                     bordeado de irregulares riscos.

Caemos y ascendemos en ella

                     y todo para sorpresa

                                de nuestra ignorancia.

La infancia ataja

                     ataja todo

                                cualquier pelota.

Su decir, es un decir sí…

Hanni Ossott

The garden flew round with the angel,

The angel flew round with the clouds,
And the clouds flew round and the clouds flew round
And the clouds flew round with the clouds.

Is there any secret in skulls,
The cattle skulls in the woods?
Do the drummers in black hoods
Rumble anything out of their drums?

Mrs. Anderson's Swedish baby
Might well have been German or Spanish,
But that things go round and again go round
Has rather a classical sound.

Wallace Stevens, "The Pleasures of Merely Circulating"

Photo: Maia Flore

Of instruction which does not become life

Modern man... has become a strolling spectator and has arrived at a condition in which even great wars and revolutions are able to influence him for hardly more than a moment... Thus the individual grows fainthearted and unsure and dares no longer believe in himself: he sinks into his own subjective depths, which here means into the accumulated lumber of what he has learned but which has no outward effect, of instruction which does not become life. 

Friedrich Nietzsche, Untimely Meditations (1876: só o emprego do masculino está desactualizado, porque o argumento...)

A noite faz-se no regresso às palavras simples, de cadência húmida e escura. Recolhe-se na hipotenusa das constelações, buscando o conforto na cratera do sono, onde habitam o sangue e a terra primeva.

Um resto de cinza amniótica.

De pedra

". . . quantas vezes aconteceu mostrarmo-nos como quem somos, e não valeu a pena, não estava lá ninguém para ver."

José Saramago, A jangada de pedra

Da alma

Ingmar Bergman, Persona (1966)

"I had no anxieties about artistic failure"

 

Na verdade, esquecera-se da perfeita dimensão conjugativa dos verbos, e os dedos estranhavam-lhe agora as arestas da sintaxe. A escrita encolhera-se e ficara de trazer por casa, pateta e triste, fechada num amuo de limpar os cantos. Os abismos da tarde, esses, passaram a fingir-se num vestido onde por vezes lhe dançava o Verão. Era Inverno.

A parca lucidez talvez viesse da atenção excessiva dada às coisas – toda ela das coisas, nas coisas – ou então daquele calor que subitamente se abatera sobre a terra, murchando as gentes num trigo frágil.

I’ll think about that tomorrow.

Por ora, os dias seriam passados de pé, como uma árvore sem ramos subitamente habitada por um formigueiro intravenoso.

“Para quando a escuridão?”

Como se o caminho indicado pelos joelhos fosse capaz de se desdobrar numa calçada de açucenas, tão mais sonante ao redor de si mesma.      

Foto: Maura Sullivan

Because of the alarming nature of darkness

The lighting must be better protected than now. The lamps must be enclosed in a steel grid to prevent their being damaged. Lights could be eliminated, since they are never used. However, it has been observed that when the doors are shut, the load always presses hard against them as soon as darkness sets in, which makes closing the doors difficult. Also, because of the alarming nature of darkness, screaming always occurs when the doors are closed. It would therefore be useful to light the lamps before and during the first moments of the operation.

... (1942)

No número 51 do Boulevard Saint-Jacques

Imitate the seamless heavens, lie
forehead lost in deepest dirt. My ear
is to your breast, I hear the grass
grow words. Its lips are yours, moving.

Tom Mandel, "Poem"

Então, como se toca?

- Não é correcto tocares assim nas coisas - dizia-lhe a mãe.
- Então, como se toca?
- Com menos força, agarrando menos. Não te envolvas tanto.

Gonçalo M. Tavares, Jerusalém 

Foto: Maura Sullivan

Pelo que me toca, responderei também, e mostrarei o que sei, pois estou cheio de palavras, e o espírito que está dentro de mim oprime-me.

O meu peito é como o vinho arrolhado, como vinho pronto a rebentar em odres novos.

Livro de Job, 32:17 – 19

I have nothing to do with explosions*

*Sylvia Plath, "Tulips"

Foto (?)

If the past is an irreparable fact, the present can be a revisable fiction.

Harold Schweizer, Suffering and the Remedy of Art 

. . . Sempre depois da sesta chamando as flores . . .

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Dias em modo repeat...

…não moem, mas matam.

But then are we in order when we are most out of order.

William Shakespeare, Henry VI

and other / escape substances

To flourish we must absorb more than we exude.
It is normal therefore for the body to perish.
But much does drip and escape from the corporeal
tissues and we use this excess to make belief and other
escape substances.

Lisa Robertson, "Notes for Temporary Horizontal Restaurants - Note 2"

To love makes one solitary, she thought.

Virginia Woolf, Mrs Dalloway

Foto: Virginia Woolf , usando um vestido da sua mãe

Poetry may or may not work out its own salvation in a man [or in a woman], but it comes only to those in dire imaginative need of it, though it may come then as a terror.

Harold Bloom, The Anxiety of Influence

Pearl

Maura Sullivan

Escrevo solo e digo nuvem

O rosto enfiado na terra

escrevo solo e digo nuvem.

Solo & subsolo, conluio

amoroso de asas e raízes.

O silêncio conspira,

até a viração da tarde

cessou. Já mal suspira.

Escrevo solo e o peito arde.

O rosto guardado na terra,

nada me lembra ou esquece.

Escrevo solo. Sombra

entre sombras, o dia amanhece.

Manhã de maio semeia,

não choro nem sinto.

Digo nada – acorde esvaído

num sonho indistinto.

O rosto abrigado na terra,

mal sei do lamento das folhas.

Mal sei, mal sim, mal não:

não sei onde abrigar o coração.

Carlos Felipe Moisés, “Sombra”

Os pássaros certos

Trouxe o canto

Não é claro, mãe

Mas tem os pássaros certos

Para seguir a queda dos dias

Entre o meu tempo e o teu.

Ana Paula Tavares

Imagem: Thomas Allen

é provável que ela venha daqui a pouco. o dia foi um tecto azul celeste quase em quebranto: não é por aí que ela costuma entrar? até lá deleito-me, nas simetrias gélidas do corpo. as mãos pelos pés. dois braços (vazios, em fuga). entendo-me na longitude glaciar da cintura. tepidamente, chega ela. arfa mansa, debaixo dos lençóis, as suas mãos crescendo dentro das minhas. erguida em ganas de violino, borda-me a almofada com fio de prata. as suas mãos lembrando-me das minhas. e isto, só gente avulsa é que entende.   

A light in the moon

The care with which the rain is wrong and the green is wrong and the white is wrong, the care with which there is a chair and plenty of breathing.

Gertrude Stein, Tender Buttons

Foto: Maia Flore

Porque eu também tenho uma missão na vida: anotar os lugares de areia branca, voo rasante de passarinho, todos os modos do sol. Tenho tanto que fazer no almoxarifado da humanidade.

Adélia Prado, Solte os cachorros

Foto

A fundo perdido

When two people fall in love, and begin to feel that they are made for one another, then it is time for them to break off, for by going on they have everything to lose and nothing to gain.

Søren Kierkegaard

Dance like no one is watching

... and so I will...

Enlouquecidos pela dor

Cobrimo-nos com o barro das palavras

Ana Hatherly, “Utopias privadas”

Para uma espécie de corpo inenarrável

Minha irmã é que nasceu a falar

de um derramamento colossal

da solidão.

As mulheres, é espesso perfume lembrá-lo,

têm ângulos ausentes no que vêem e no que falam nas ocultas

nebulosas do seu corpo

o amante adivinha como um homem traído.

Assim assim mesmo: nessa penumbra de metal candente

anseia-se, decai a ansiedade

e a mulher (Ila, imã de Ilo o mundo, a minha irmã),

que é repouso vasto enfurecido

corre a apanhá-los.

ao espelho, à flor,

da cintura irrompendo como de um jardim

para uma espécie de corpo inenarrável.

Luiza Neto Jorge, “Recanto 13”

Foto: Erin Mulvehill

We’re all products of what we want to project to the world. Even people who don’t spend any time, or think they don’t, on preparing themselves for the world out there—I think that ultimately they have for their whole lives groomed themselves to be a certain way, to present a face to the world.

Cindy Sherman

Habito um corredor onde os relógios pararam nas 15:20. Todos os dias leio demais. A escrita vem sempre tarde, e às postas. O corredor que habito fumega de gente, homens de barba antiga, de vez em quando um rapaz daninho, muitas mulheres que por ali passam das oito às quatro, à pressa, ansiosas pelas casas com panelas de arroz agulha. Os dias pairam iguais no centro do corredor, uma bolacha redonda que se vai ruminando em volta. O caminho, esse, é só um, em frente e ao comprido. Se por acaso segue ao redor das papoilas, logo se malfada. Às vezes ataca-me como uma serpente, e mal ele sabe o quanto eu quero o seu veneno. Leio demais. A escrita não vem. Doem-me as mãos, de tanto vasculhar nas goelas dos dias. O coração bate em lugares estranhos. São três facas e uma morte à espera. Arde lenta, a tesoura nupcial, visível mas embutida no pulso. Desengane-se quem aqui procura a redenção. Perseguir ouriços mata. A escrita não vem. Valham-me os braços caravela – lá fora há-de haver vento, e as panelas têm tanto arroz.      

A Poet is the most unpoetical of any thing in existence, because he has no Identity – he is continually in for – and filling some other Body – The Sun, the Moon, the Sea and Men and Women who are creatures of impulse are poetical and have about them an unchangeable attribute – the Poet has none; no identity – he is certainly the most unpoetical of all God’s creatures.

John Keats, “A Letter to Richard Woodhouse” (1818)

(Já agora, Cf. ...)

This otherness, this

“Not-being-us” is all there is to look at

In the mirror, though no one can say

How it came to be this way. A ship

Flying unknown colors has entered the harbor.

John Ashbery, “Self-Portrait in a Convex Mirror”

Foto: Maia Flore

As palavras aproximam (o silêncio ainda mais...)

Amando muito muito

ficamos sem palavras

Ana Hatherly, "As palavras aproximam"

Foto: Lukasz Wierzbowski

Hoje às dez horas pinto as mãos. De todas as cores, não de nenhuma. Vou lentamente afogá-las num tinteiro. Primeiro os dedos, depois as covas, as linhas e os montes, até ao pulso. Até ao osso. Frio. Há-de ser fria, a tinta, e frias, as mãos, pois deixarão de ser mãos de massa e de flanela. Hão-de ser mãos de corte. Mãos de faca. Não mais roubadas às horas de fremente urdidura. Serão invisíveis de tão visíveis e sonoras. Indistintas das paredes, do silêncio, das gerberas nessa jarra, do negrume seco da janela. De ti. Da tua pele. Todas as cores, não de nenhuma. E vão gritar, as minhas mãos. E vão pingar, estalactites cor vertigem violeta.

Hoje. De todas as cores. 

Foto: Hernan Marin

fugiram-me um dia

os braços até ti

onde ficámos

deitados sobre a tarde

em que todas as lentidões

são bruscas apneias

as nossas mãos de barro

derreteram-se em cristalinas

placas tectónicas, a fingir

pássaros num desvio alado

ouves? somos nós

aqueles que trauteiam oceanos

enquanto falam

sobre sinos e visões periféricas

ao menos

fugiram-me um dia

os braços até ti

onde ficámos

suspensos

sobre um chapéu de criança

soprado ao delírio do vento

It is enough to make you understand why most languages have a word like "soul." There are various degrees of death, and time spares us none of them. Yet something endures, for which a word is needed.

Ursula K. Le Guin, "The New Atlantis"

Foto: Sanna Lehto

Essa linguagem é de marinheiro, mas tu não és marinheiro,
Se tenho a linguagem é como se o fosse.

José Saramago, O conto da ilha desconhecida

Quem diria que hoje serias

bloco de grés sentado

que frágil desassossega

durante a tarde

maquinalmente

a jugular distendida

à espera

de rubras papoilas cadentes

Jean-Luc Godard, Alphaville (1965)

Ockham's razor

Desde os começos a Lei do Amor está escrita, mas como está, tão simples, ninguém quer.

Adélia Prado, Solte os cachorros

Há muito tempo que não sublinhava tanto um livro; agora não o posso emprestar a qualquer pessoa, é certo... A cartografia da nossa alma não se entrega assim...

                                             Soy estrella y musgo

                         Me encrespo.

El poema ha llegado de mi carencia, de mi pobreza.

                                            

Hanni Ossott, “Una playa sin fin”

Foto: Joe Bonomo

Por enquanto acabaram-se

as tardes de baloiço.

Suporta-se agora

um lento desencaixe

de clavícula. Tudo

o que nos resta

é o cansaço

encravado nas unhas

aguaceiro de cutículas

desfasamento ancestral de baleia

(presa, por fino arame, a sua ossada

numa firmeza de relíquia)

Se porventura nos prolongam os dedos

é por mera providência:

como resistir
a esta infecção na frase

senão pela doença?

Por enquanto plantam-se

mandrágoras debaixo da língua.

Foto: Randy Martin

I'm living . . . It's a golden thing

Porque escrever assim é sopa

É capaz de a psicologia ser ciência mesmo. Se for, me avisem. Tem coisas que, sabendo dizer, conferem muita importância: “a sagrada rota”, “as valquírias”. Falar comigo: seu texto é muito bom, eu não acredito, porque escrever assim é sopa. Agora, falar que é ruim, me incomoda e é capaz de eu sofrer. A poesia existe, ou é falácia, pruridos, psicologismos? Se assim for e eu descobrir, me epitafem: desgraçada, fora da graça, banida.

Adélia Prado, Solte os cachorros

E quando o poema é bom

não te aperta a mão:

aperta-te a garganta

Ana Hatherly, “Post-scriptum para Paul Celan”

Foto

We shall not cease from exploration
And the end of all our exploring
Will be to arrive where we started
And know the place for the first time.

T.S. Eliot, "Little Gidding", Four Quartets

Foto

(Voltamos ao princípio: recomeça a viagem...)